木桌。

一把椅子。

一盏台灯。

墙上什么都没有。

干干净净的。

空空荡荡的。

和南京那间破烂的安全屋完全不同。

余则成走到桌前，坐了下来。

他从军装口袋里掏出了一盒火柴和一根烟。

烟是在码头上从一个力夫手里买的。

最便宜的那种。

纸卷的，没有滤嘴。

他划着了火柴。

但他没有把烟叼在嘴里。

他把烟放在了桌角。

立着的。

像一根小小的白色蜡烛。

然后他把火柴凑到了烟的顶端。

烟丝慢慢地燃了起来。

一缕细细的青烟从桌角升起，在昏暗的房间里盘旋。

这是留给吕宗方的。

老吕抽的也是这种最便宜的纸卷烟。

他说这种烟劲大，抽一口能把肺里的寒气逼出来。

余则成看着那缕青烟。

他把手伸进了衬衣的内衬里，摸出了那块黄铜怀表。

表盖打开了。

内侧刻着的两个字在灯光下若隐若现。

深海。

“老吕。”

余则成的声音很轻，轻到连他自己都几乎听不到。

“我打进来了。”

他的眼眶红了。

但没有泪。

他把怀表合上，重新塞回了衬衣内衬。

然后他摘下了胸前的宝鼎勋章，放在桌上。

两样东西。

一枚军统的勋章，一块共产党的怀表。

并排放在同一张桌子上。

余则成看了它们很久。

他想起了很多人。

吕宗方。

教书先生。

刀疤脸。

左蓝。

还有那些在南京死去的人。

那些他甚至不知道名字的地下党员。

那些在特高课的黑牢里被拷打致死的情报员。

那些被寒号鸟出卖的同志。

他们都没有勋章。

他们连一块墓碑都没有。

但他们是真正的英雄。

余则成把勋章翻了过来。

背面刻着一行小字：忠义可风。

他苦笑了一下。

忠义可风。

这四个字，军统配不上。

然后他关掉了台灯。

黑暗里只剩下那根烟的火星。

一明一暗。

像是一只在远方眨着眼睛的眼。

第二天早晨。

余则成被一阵敲门声吵醒了。

是卫队长。

他端着一份报纸和一碗稀饭。

“余长官，早餐。

戴局座让我给您带份报纸。”

余则成接过了报纸。

是当天的《新华日报》。

头版头条的标题很大，用的是加粗的黑体字。

“太平洋暗流涌动，美日关系急剧恶化。”

余则成扫了一眼正文。

提到了日本在太平洋的异常军事调动。

提到了珍珠港。

提到了一场可能改变整个战争格局的风暴。

他把报纸放下了。

然后他走到阳台上。

重庆的清晨，雾气还没散完。

远处的嘉陵江在灰白色的雾气里像一条安静的银蛇。

余则成深吸了一口清冷的空气。

属于“深海”

的时代，才刚刚开始。